Non voglio raccontare poesie. Giusto le cose come stanno. E visto che non mi ritengo un ribelle tranne che nel variopinto mondo della libera uscita dal 7 di via petroni, farò lo sforzo di non contestare nulla. Porto rispetto al cosmo stamane... e buco il taccuino del mio stato di colore con lucide osservazioni. Venerdì è riapparsa. Una settimana dopo averla fatta svanire. Dico vedersi è una scorribanda sessualchimica. Mentre lega la bici al Nettuno e già la inquadro in campo lungo andiamo bighellonando un poco come due esteti del crepuscolo.  Il mio essere asceta con una superficie alla Pete Doeherty, il suo essere una regina tra la coca e l’invito al viaggio con una copertina da bellezza venezuelana in tinte adriatiche ci fanno essere dei piccoli bollini incastonati  nel postmodernismo tenero e porco. Siamo alla frutta della mondanità... particolari... io una sottigliezza maledetta...  un piccoletto  gentile dal fascino picaresco... lei una meravigliosa mora tra fanatici in pelle che la scrutano senza poesia (Nada correct)... insomma i nostri opposti attratti dalla propria incoerenza, rispetto al restante tram tram del tutto tace fragilmente, sono splendenti... fulgidi... e chi si volta a guardarci mentre abbracciati e molesti accordiamo  frastuono e divertimento muore di inconsapevole invidia. Persino la fortuna ci s’infila nei buchi dei nostri spiriti. Poi per un bacillo della sua incertezza violentiamo un secondo di calma che ci aveva annoiati... – Sono tornata col mio ex! -  In un momento così ostile le mie bestemmie si mettono in fila allo sportello del vaffanculo... ma lei una sera incontrò un ragazzo gentile e quel ragazzo purtroppo sono io... mi tengo la trivialità... e cucio il mio pallido assioma del disinteresse... poi la scosto, la ragazza deve intendere che a condurre il gioco sarò io. Lei è un poco fasulla, in carenza di bamba,  tempestosamente bella e sa ferire la carne fresca... schivo i suoi colpi da bambina laser. I capricci da generazione elettronica non possono scalfire il totem del mio “Automatic Kid” (Camerini correct). Finiamo all’Alto Tasso... siamo già un tantino bevuti... e asimettrici... poi coltivo un amaro lei un bicchiere di rosso... faccio per pagare con un pezzo da venti e ricevo come resto due pezzi da venti e uno da cinque. Ho vinto la roulette nel cervello di una barista svampita. Io e “Lucy” possiamo ora sbollentarci la serata  grazie a questa distorsione del caso. Devo solo convincerla a restare. Le dico di andarsene. Mi sono rotto le foci dell’incanto con i suoi stasera vado al Link, domani alla Street... Bocca di rosa dal culo di luna la pelle di pesca e il      sangue stregato incita così la menzogna: - Tra mezzora vado via! – Non se ne andrà più... da allora il suo cellulare squillerà centinaia di volte, le amiche? Il suo ragazzo? Lei mi si dedica svoltando l’angolo della solitudine. Si brinda all’anarchia, si macinano chilometri, si beve e si scopa, ci si confida... ci si pensa insieme nella leggerezza di una storia nuova che non deve nulla agli amori passati. – Hai sbagliato! Quella è solo una minestra riscaldata! - ... collaudo tal frase.

Parentesi grafa: una settimana fa in quel di Sirolo durante una Pasqua funesta la mia ex afferma di tornar con me. Seppi dar valore al mio no. Quattro ore dopo mi confiderà di essere incinta. Dopo aver camminato per un ciglio di vertigine, comprendo che non è figlio mio. Sono felice. E come un Mattew Modine in Vietnam non ho più paura. Chiusa la chiosa...

Torno alla volta celeste di venerdì.   

La sua testa è china sulla mia spalla. Semplicemente le bacio i capelli. Ho ragione. Sono navigato. Ho ventisei anni, lei venti e presto andremo a  Budapest, mentre i pigri paranoici che ci hanno toccato resteranno qui a seccarsi come fossili.  Lei vorrebbe è il fatto dimostra la conciliazione dei nostri impeti... ma tutto il suo insicuro essere donna la condanna ad un sevizia con fruste a forma di punto interrogativo. Intanto roviniamo per altre strade. gaudenti e malati di vita. Lei litiga con un autista dell’autobus che per poco non c’investe, con un marocchino che le fissa il culo... io sono in preda ad un raptus di spensieratezza, sbranato dal suo corpo e dalla sua bocca, e dalla sua vivacità intinta in una depressione latente. Mi ammira, si sente sicura... poi corriamo nel contesto di un opera debosciata qual’è la Bologna delle serate di rum. Incontro un mazzo di amiche. Mi vedono in compagnia di una musa sgargiante. Fanno le competitive... troieggiano... non gli frega niente amano imbarazzare la nuova presenza... ma a lei basta sorridere, le altre svaniscono in una nuvola scarsa. Poi il puntiglio di una provocazione gelosa: - Ma tutte queste donne?  -  In sintonia con la mia parte esilarante diniego l’argomento. Peregriniamo verso nuove galassie. poi in richiamo omerico ci ritroviamo scaraventati dall’impressionismo verso una cabina delle fototessere. Con le labbra viola di vino, giriamo un istantanea dei nostri momenti di gloria. E’ una lusinga per le scrivanie.

La notte si è ormai disintegrata. Siamo rimasti storti in una piazza vuota. Quel disagio dell’abbandono, il giorno seguente ognuno tornerà alla sua conscia normalità. La sua tecnofilia, la mia cinefilia. Poi mi stringe nel cosiddetto stile della burrasca all’orizzonte.... mi prega di non arrendermi. E’ sveglia nonostante i litri di vizio in corpo. Sa che lo farò se lei non cambierà coppia. Amaramente, con un dolore viscerale non mi resta che scrutarmi un futuro. Perdermi non è mai stato così difficile.       

Verso le 4.00 le luci delle pulitrici proiettano sul soffitto la nostra incapacità di rassegnarci ad un sonno sereno.
E' passata una settimana e ancora non sei venuta a riprenderti le calze smarrite sotto il futon. In 4 mesi ci siamo divorati senza complicazioni. Tu non leggi mai libri, io non vado più ai Teknival. Ti senti vecchia a 21 anni, io rinasco a 26. La logica non è retorica ed ognuno segue il proprio bisogno esistenziale... Tu vuoi fare la porca tutta la vita io ho l'indole alla parola Fidelio... per questo c'incontriamo nelle faccende di tatto... solo morsi e mani ovunque... i tuoi amici sono tutti scoppiati i miei sono tutti amici... eppure malgrado la diversità, la tensione delle nostre risate è davvero un lampo di genio...
Più continui a sparire, più avverto il desiderio di non cercarti. Quando ti vedrò alla frutta per la strada, quando mi scavalcherai con uno sguardo per elettrizzarmi un ricordo, fatti viva come non mai... io sono un mezzo dissuaso da tutti... tu un eccitazione al vetriolo... in fondo il tuo culo lunare, quella visione muliebre del dimenarsi è solo un segno selvatico. Dovevamo fare ancora tanti viaggi e porcherie... ma il tuo silenzio mi porterà su altre donne... 
Quando il  passato tornerà senz afarti sconti, quando il cane non abbaierà più sul tuo sonno oppiaceo per salvarti dalle fiamme delle lenzuola... io sarò a commemorare un talento sprecato... una scintilla impantanata nell'automaledirsi...
Un altra donna per me... un buco nero per te...